El viaje definitivo
Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros
cantando;
y se quedará mi huerto, con su verde árbol,
y con su pozo blanco.
Todas la tardes, el cielo será azul y plácido;
y tocarán, como esta tarde están tocando,
las campanas del campanario.
Se morirán aquellos que me amaron;
y el pueblo se hará nuevo cada año;
y en el rincón aquel de mi huerto florido y encalado,
mi espíritu errará, nostálgico…
Y yo me iré; y estaré solo, sin hogar, sin árbol
verde, sin pozo blanco,
sin cielo azul y plácido…
Y se quedarán los pájaros cantando.
*
*
*
Soneto imperfecto de Amor y dudas
Pasado el tiempo, tal vez yo te quiera
un poco más de lo que te he querido.
Pasado ya, llenándose de olvido
tal vez, sólo tal vez... Si te tuviera
como se tiene el beso que no ha sido,
o que tan sólo fue. Quizas, si hubiera...
o apenas con mis manos te pudiera...
entonces, sólo entonces... He vivido
buscando la raiz de tus encantos,
llenándome de sueños y esperanzas,
fingiendo ser feliz. Ahora muero
viviendo un poco menos, entre llantos
y risas... y reproches... y venganzas
y es que ya nada soy, y nada espero.
**
**
No quiero ver...
Tal vez no sepas nunca cuándo y cómo
Quise salvar mi amor, tu amor. El nuestro.
Una vez será tarde.
Yo presiento
Esa herida que avanza,
Ese cierto dolor de no querernos.
Cómo decirte ahora:
Mírame aún, así, trata de verme
Como soy, duramente.
Con mi ternura. Claro, y mis tormentas.
Cómo decirte: sálvalo, si quieres
Y cuídalo. Se te ha ido de las manos,
Se me va de la sangre y no regresa.
Cómo decirte que te quiero menos
Y que quiero quererte como entonces.
Y que entiendas
Y no te encierres más.
Y me dejes creer en ti, de nuevo.
Cómo decirte nada.
Un día será tarde. Tarde y lejos.
*
No quiero ver...
No quiero ver señor (me da vergüenza)
porque el tropiezo es hiel a tus lesiones
que si un beso es señal de las traiciones
una herida mortal: lo que uno piensa.
Porque el pensar y hacer es misma cosa
y la omisión de actuar es una errata
se que la cruz en si no es la que mata
más bien nuestra maldad la que destroza.
Hoy te duele señor ver tanta gente
ignorando el que hacer de aquellos días
a tu muerte de cruz indiferente
Rechazando tu amor, tus alegrías
la paz del corazón y de la mente
y el cielo que al morir nos prometías.
*
*****
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La balada del amor tardío
Amor que llegas tarde,
tráeme al menos la paz:
Amor de atardecer, ¿por qué extraviado
camino llegas a mi soledad?
Amor que me has buscado sin buscarte,
no sé qué vale más:
la palabra que vas a decirme
o la que yo no digo ya...
Amor... ¿No sientes frío? Soy la luna:
Tengo la muerte blanca y la verdad
lejana... -No me des tus rosas frescas;
soy grave para rosas. Dame el mar...
Amor que llegas tarde, no me viste
ayer cuando cantaba en el trigal...
Amor de mi silencio y mi cansancio,
hoy no me hagas llorar.
*
*
*
Descifrarme
Me sacudo de horas y lugares; aquietada
me hundo, llego al fondo,
bosques líquidos, peces asustados.
Quiero saber qué traigo escrito adentro,
la palabra en la sangre, la condena
taladrada en el hueso,
la implacable
mordedura prendida en la neurona.
Esa caverna que todavía habito
y esos hombres
cubiertos de pelambre.
Laberintos, uno dentro del otro,
sin embargo,
en la memoria del latido, algo
salva malezas, libra de la asfixia,
ilumina derrotas y naufragios,
triunfa de todos los goliats
y emerge
desde el candor dormido y balbucea.
Alguien de mí, yo misma, desde el hondo
misterioso subsuelo de mi carne,
me ilumina y me hiere de señales.
Siento un bosque de copas derrumbadas,
una canción distante que evapora,
y un osario de nidos sin amparo,
Una manzana muerta a picotazos,
el redondel quemado a cigarrillo,
un sol sin rostro, solamente rayos,
y niñitos tomados de la mano,
con sus piernas torcidas, con su ombligo
sosteniendo una comba triste en hambre.
Miro en torno, de nuevo estoy ausente,
de nuevo tengo miedo de asustarme,
escribo un corazón en todas partes,
bajo lluvia de azahares, bebo cielo.
Me crecen hijos de todas mis aristas,
en ellos crezco, mientras van sembrando.
Sola en el tiempo, el bosque es tan espeso,
van cayendo mis hojas una a una,
tantas lobos detrás de los crujidos,
mi corteza sangrada en arañazos.
Un cazador acecha... está nevando.
Mi dedo tenso en el gatillo grita
por la boca de un fusil de espanto.
Quiero dormirme, mas llevar conmigo,
lo que tuve y no tengo.
Ser el amor de quienes me quisieron.
Borroneada, tachada, magullada,
toda estallada y muda
me refugio,
sumergida en mí misma, toco fondo,
y una página blanca me descifra.
Papá... mamá...
yo amo a mi mamá... mamá me ama.
Matilde Alba Swann
**
* *
Tempestad con silencio
Truena sobre los pinos.
La nube espesa desgranó sus uvas,
cayó el agua de todo el cielo vago,
el viento dispersó su transparencia,
se llenaron los árboles de anillos,
de collares de lágrimas errantes.
Gota a gota
la lluvia se reúne
otra vez en la tierra.
Un solo trueno vuela
sobre el mar y los pinos,
un movimiento sordo:
un trueno opaco, oscuro,
son los muebles del cielo
que se arrastran.
De nube en nube caen
los pianos de la altura,
los armarios azules,
las sillas y las camas cristalinas.
Todo lo arrastra el viento.
Canta y cuenta la lluvia.
Las letras de agua caen
rompiendo las vocales
contra los techos. Todo
fue crónica perdida,
sonata dispersada gota a gota:
el corazón del agua y su escritura.
Terminó la tormenta.
Pero el silencio es otro.
*
*
Non Omnis Moriar
¡No moriré del todo, amiga mía!
De mi ondulante espíritu disperso,
algo en la urna diáfana del verso
piadosa guardará la poesía.
¡No moriré del todo! Cuando herido
caiga a los golpes del dolor humano,
ligera tú, del campo entenebrido
levantarás al moribundo hermano.
Tal vez entonces por la boca inerme
que muda aspira la infinita calma,
oigas la voz de todo lo que duerme
con los ojos abiertos de mi alma!
Hondos recuerdos de fugaces días,
ternezas tristes que suspiran solas;
pálidas, enfermizas alegrías
sollozando al compás de las violas...
Todo lo que medroso oculta el hombre
se escapará, vibrante, del poeta,
en áureo ritmo de oración secreta
que invoque en cada cláusula tu nombre.
Y acaso adviertas que de modo extraño
suenan mis versos en tu oído atento,
y en el cristal, que con mi soplo empaño,
mires aparecer mi pensamiento.
Al ver entonces lo que yo soñaba,
dirás de mi errabunda poesía:
era triste, vulgar lo que cantaba...
más, ¡qué canción tan bella la que oía!
Y porque alzo en tu recuerdo notas
del coro universal, vívido y almo;
y porque brillan lágrimas ignotas
en el amargo cáliz de mi salmo;
porque existe la Santa Poesía
y en ella irradias tú, mientras disperso
átomo de mi ser esconda el verso,
¡no moriré del todo, amiga mía!
* *
* *
Montaña
Me encontré contigo en el sueño dorado de la infancia,
cuando corríamos -contra el viento- hacia la montaña;
nadie supo nunca de nuestra sutil alianza
ni de los motivos propios que nos impulsaban.
Nadie escuchó nunca -como nosotros- a los amigos invisibles
que envueltos en el misterio nos ayudaban
a hacer mil y un cosa, complejas, posibles
ni entendieron la forma en que se manifestaban.
Eran los tiempos de la auténtica inocencia,
cuando podía ver, en el azul de tus ojos, una desconocida inmensidad,
era sentir, gracias a tu compañía, una felicidad completa
y, por tu suave sonrisa, una cercana realidad.
Pero maduramos cuando más necesitábamos del acompañarnos,
cuando nuestros compartidos secretos de niñez aún perduraban,
cuando los poemas que aprendimos aún recitábamos,
cuando nuestros sueños, de estar eternamente juntos, no acababan.
Hoy te recuerdo al golpear la lluvia mi ventana,
al volver a caminar por la calle que nuestros juegos cobijara.
Hoy me parece vernos correr -con el viento- hacia la montaña
y siento, en la serenidad de mi vacío interior, como si aún te amara...
*
*
*
Metamorfosis
Era un cautivo beso enamorado
de una mano de nieve que tenía
la apariencia de un lirio desmayado
y el palpitar de un ave en agonía.
Y sucedió que un día,
aquella mano suave
de palidez de cirio,
de languidez de lirio,
de palpitar de ave,
se acercó tanto a la prisión del beso
que ya no pudo más el pobre preso
y se escapó; más, con voluble giro,
huyó la mano hasta el confín lejano,
y el beso, que volaba tras la mano,
rompiendo el aire, se volvió suspiro.
*
*
Poema del loco Amor
No, nada llega tarde, porque todas las cosas
tienen su tiempo justo, como el trigo y las rosas;
sólo que, a diferencia de la espiga y la flor,
cualquier tiempo es el tiempo de que llegue el amor.
No, Amor no llega tarde. Tu corazón y el mío
saben secretamente que no hay amor tardío.
Amor, a cualquier hora, cuando toca a una puerta,
la toca desde adentro, porque ya estaba abierta.
Y hay un amor valiente y hay un amor cobarde,
pero, de cualquier modo, ninguno llega tarde.
II
Amor, el niño loco de la loca sonrisa,
viene con pasos lentos igual que viene a prisa;
pero nadie está a salvo, nadie, si el niño loco
lanza al azar su flecha, por divertirse un poco.
Así ocurre que un niño travieso se divierte,
y un hombre, un hombre triste, queda herido
de muerte.
Y más, cuando la flecha se le encona en la herida,
porque lleva el veneno de una ilusión prohibida.
Y el hombre arde en su llama de pasión,
y arde, y arde
Y ni siquiera entonces el amor llega tarde.
III
No, yo no diré nunca qué noche de verano
me estremeció la fiebre de tu mano en mi mano.
No diré que esa noche que sólo a ti te digo,
se me encendió en la sangre lo que soñé contigo.
No, no diré esas cosas, y, todavía menos,
la delicia culpable de contemplar tus senos.
Y no diré tampoco lo que vi en tu mirada,
que era como la llave de una puerta cerrada.
Nada más. No era el tiempo de la espiga y la flor,
y ni siquiera entonces llegó tarde el amor.
*
**
Para entonces
Quiero morir cuando decline el día,
en altamar y con la cara al cielo;
donde parezca un sueño la agonía,
y el alma, un ave que remonta el vuelo.
No escuchar en los últimos instantes,
ya con el cielo y con el mar a solas,
más voces ni plegarias sollozantes
que el majestuoso tumbo de las olas.
Morir cuando la luz, triste, retira
sus áureas redes de la onda verde,
y ser como ese sol que lento expira:
algo muy luminoso que se pierde.
Morir, y joven: antes que destruya
el tiempo aleve la gentil corona;
cuando la vida dice aún: soy tuya,
aunque sepamos bien que nos traiciona.
**
*
Balada
El pasó con otra;
yo le vi pasar.
Siempre dulce el viento
y el camino en paz.
¡Y estos ojos míseros
le vieron pasar!
El va amando a otra
por la tierra en flor.
Ha abierto el espino;
pasa una cancion.
¡Y el va amando a otra
por la tierra en flor!
El besó a la otra
a orillas del mar;
resbaló en las olas
la luna de azahar.
¡Y no untó mi sangre
la extensión del mar!
El irá con otra
por la eternidad.
Habrá cielos dulces.
(Dios quiere callar.)
¡Y el irá con otra
por la eternidad!
*
*
Campanario de lluvia
Te buscaba en la sombra. Lentamente surgía
tu mirada lejana, leve flor de horizontes.
Era clara, serena....Con amor la sentía
transitar el camino de mis ojos insomnes.
No fue un eco ni un sueño. Fue la brisa en al árbol
que me trajo tu acento con perfume de savia
y creció por mis venas y se fue deslizando
con temblor de caricias al llegar a mis manos.
Nada más....en la torre desgranó la campana
un rosario de tiempo claro, fino y distante.
Como niebla de aroma se quedó entre mis labios
la dulzura imposible de una frase:Te amo.
*
* *
Sol bajo esta lluvia
Sol, yo bajo esta lluvia yo te alabo
porque el gris no puede negar tu dorado.
Debemos creer en lo invisible porque lo somos
invierno que contiene primavera y aromo.
Besar debemos labios que los días nos niegan.
Los besos gozados cielos nos reservan.
Amar lo que se desama y sentirlo en gozo.
El amor es un Dios que derrama su óleo
y enciende las candelas para noches oscuras
y hace suave la carne cuando en ella nos muerda.
En el gris que llora yo voy sintiendo un canto.
No puede haber derrota en lo que abraza tanto.
*
*
*
Poesía
Tu vives siempre en tus actos.
Con la punta de tus dedos
pulsas el mundo, le arrancas
auroras, triunfos, colores,
alegrías: es tu música.
La vida es lo que tú tocas.
De tus ojos, sólo de ellos,
sale la luz que te guía
los pasos. Andas
por lo que ves. Nada más.
Y si una duda te hace
señas a diez mil kilómetros,
lo dejas todo, te arrojas
sobre proas, sobre alas,
estás ya allí; con los besos,
con los dientes la desgarras:
Ya no es duda.
Tú nunca puedes dudar.
Porque has vuelto los misterios
del revés. Y tus enigmas,
lo que nunca entenderás,
son esas cosas tan claras:
la arena donde te tiendes,
la marcha de tu reló
y el tierno cuerpo rosado
que te encuentras en tu espejo
cada día al despertar,
y es el tuyo. Los prodigios
que están descifrados ya.
Y nunca te equivocaste,
más que una vez, una noche
que te encaprichó una sombra
-la única que te ha gustado-.
Una sombra parecía.
Y la quisiste abrazar.
Y era yo.
*
*
En una cajita de fósforos
En una cajita de fósforos
En una cajita de fósforos
se pueden guardar muchas cosas.
Un rayo de sol, por ejemplo
(pero hay que encerrarlo muy rápido,
si no, se lo come la sombra)
Un poco de copo de nieve,
quizás una moneda de luna,
botones del traje del viento,
y mucho, muchísimo más.
Les voy a contar un secreto.
En una cajita de fósforos
yo tengo guardada un lágrima,
y nadie, por suerte la ve.
Es claro que ya no me sirve
Es cierto que esta muy gastada.
Lo sé, pero que voy a hacer
tirarla me da mucha lástima
Tal vez las personas mayores
no entiendan jamás de tesoros
Basura, dirán, cachivaches
no sé por qué juntan todo ésto
No importa, que ustedes y yo
igual seguiremos guardando
palitos, pelusas, botones,
tachuelas, virutas de lápiz,
carozos, tapitas, papeles,
piolin, carreteles, trapitos,
hilachas, cascotes y bichos.
En una cajita de fósforos
se pueden guardar muchas cosas.
Las cosas no tienen mamá.
**
**
*
Hace como un año
Hace como un año que por estos días
la esperanza sueño me vino a vestir,
quien me lo dijera que la profecía
hiciera de las suyas en el mes de abril.
Hace como un vino que nos lo bebimos
y como una fuerza que nos invadió,
hace como un siglo que nos conocimos
y como un poema que no concluyó.
Hace como un llanto que nos alejamos
y como un segundo por desilusión,
hace como un pueblo que los dos bregamos
con la inmensa rabia como profesión.
Hace como un viento que lleva mis voces
al eco del vuelo sutil de tu voz,
hace como un sol que llegó mi fuego
a tu cueva oscura de tibieza y Dios.
Hace como un rostro de fotografía
que rebasó el muro de la discreción,
hace como un cuerpo de coreografía
que me vuelvo pena, ternura y dolor.
Hace como el humo de los cigarrillos
que un recuerdo pleno me vino a clavar,
hace como llama que se vuelve olvido
por el crucigrama de mi soledad.
Hace muchas camas que te necesito
y mucho el aroma que no se extinguió,
hace mucho, tanto, que no me resigno
a sentir la noche, la imaginación.
Hace como este hombre que te lleva dentro
que sobre tu muerte levanta el amor,
hace como un año y hace tanto tiempo
como una esperanza que nunca estalló... que nunca estalló...
*
*
Anda date a volar
Anda, date a volar, hazte una abeja,
En el jardín florecen amapolas,
Y el néctar fino colma las corolas;
Mañana el alma tuya estará vieja.
Anda, suelta a volar, hazte paloma,
Recorre el bosque y picotea granos,
Come migajas en distintas manos
La pulpa muerde de fragante poma.
Anda, date a volar, sé golondrina,
Busca la playa de los soles de oro,
Gusta la primavera y su tesoro,
La primavera es única y divina.
Mueres de sed: no he de oprimirte tanto...
Anda, camina por el mundo, sabe;
Dispuesta sobre el mar está tu nave:
Date a bogar hacia el mejor encanto.
Corre, camina más, es poco aquéllo...
Aún quedan cosas que tu mano anhela,
Corre, camina, gira, sube y vuela:
Gústalo todo porque todo es bello.
Echa a volar... mi amor no te detiene,
¡Cómo te entiendo, Bien, cómo te entiendo!
Llore mi vida... el corazón se apene...
Date a volar, Amor, yo te comprendo.
Callada el alma... el corazón partido,
Suelto tus alas... ve... pero te espero.
¿Cómo traerás el corazón, viajero?
Tendré piedad de un corazón vencido.
Para que tanta sed bebiendo cures
Hay numerosas sendas para tí...
Pero se hace la noche; no te apures...
Todas traen a mí...
**
*
Gracias
Gracias por esta noche y por
todas las noches
que nos llevan a un segundo amanecer.
Gracias por la luz de los días
que hace claras las sombras.
Gracias por las sombras amables
que reposan en los árboles.
Gracias por los aires
que dan vida y rumbo a las aves.
Gracias por las aves y las semillas
respetadas en los surcos
que nos sustentan.
Gracias por los frutos materiales
de la buena tierra.
Gracias por la tierra como puente
al cielo.
Gracias por el cielo que hace azul
los horizontes
de la amistad y la bondad
infinita.
Gracias por la amistad nacida y
sustentada en los conocimientos
en el entendimiento y
la comprensión humana.
Gracias por el Maestro que señala
y enseña la Verdad.
Gracias por la Verdad material y
por la Verdad espiritual que viven
en el hombre que habita en este mundo.
***
*
*
Sin Condiciones
Yo te amo porque llevas la magia de la luz
tan cerca de mi nativa primavera y de mis pasos,
porque teniendo cadenas de sombras en tus días
llevas sonrisas de luciernagas a mis caminos.
Yo te amo porque siendo la heredera de los vientos
haces un alto de montaña frente a mis ojos
y me das tus silencios de aguas como abrazo de fuegos.
Yo te amo porque sin necesitarme no me abandonas
porque estando libres tus manos de palomas
tejes susurros de amor en mi ventana de nieblas.
Yo te amo porque olvidas los oscuros caminos de mi planetario
y aprietas en tu piel lo más bello de mis sombras.
* *
*
Cómo decir de pronto
Cómo decir de pronto:
Tómame entre las manos,
No me dejes caer. Te necesito:
Acepta este milagro.
Tenemos que aprender a no asombrarnos
De habernos encontrado,
De que la vida puede estar de pronto
En el silencio o en la mirada.
Tenemos que aprender a ser felices,
A no extrañarnos
De tener algo nuestro.
Tenemos que aprender a no temernos
Y a no asustarnos
Y a estar seguros.
Y a no causarnos daño.
*
*
